Zurück zur Schule: 5 Romanautoren, die zum ersten Mal schreiben und die es zu entdecken gilt

Nancy ist die Stadt der Debütromanautoren schlechthin: Der Stanislas-Preis wird dort jedes Jahr – auf der Buchmesse auf dem Platz vom 12. bis 14. September – verliehen, um ein literarisches Debütwerk auszuzeichnen. Dieses Jahr geht er an Agnès Gruda mit ihrem wunderschönen Buch mit dem schönen Titel Ça finit quand toujours? (Équateurs). Sie hätte in die Auswahl von La Croix gegenüber aufgenommen werden können. Aber man musste aus den 73 Debütromanen auswählen, die für die Veröffentlichung in diesem Herbst angekündigt wurden, was insgesamt 484 Bücher umfasst. In dieser Flut profitieren Debütromanautoren von einem dreifachen Effekt: der allgemeinen Hektik des neuen Schuljahres, die die Leser auf Buchmessen und in Buchhandlungen lockt; der Neugier auf das Unbekannte und dem Reiz der Entdeckung; und der Nachsicht der Medien und der Öffentlichkeit gegenüber neuen Autoren.

Der Romandebütant freut sich, sein Werk in den Händen zu halten und genießt echte Sympathie: Er wird von seinem Verlag angeleitet, verwöhnt und beraten. Doch hat er einen Verleger gefunden, bleibt noch viel zu tun: Er muss rausgehen und Leser treffen! Seine Feuertaufe absolviert er auf der Buchmesse in Nancy, Le livre sur la place, an der La Croix beteiligt ist: Er signiert seine ersten Widmungen, debattiert, spricht über das, was er geschrieben hat … und träumt von Anerkennung, mit einem roten Banner quer über dem Cover. Denn wie jeder Autor mit Selbstachtung hat auch der Romandebütant die Preise im Auge … Nicht die prestigeträchtigen Herbstpreise, um die sich die alten Hasen streiten. Obwohl … Warum nicht? Zwei Romandebütanten stehen auf der ersten Liste für den Preis Goncourt : David Deneufgermain mit L'Adieu au visage (Marchialy) und Paul Gasnier mit La Collision (Gallimard).

Der Vorteil des Romandebütanten ist, dass er fast alles kann. Obwohl er in der Regel zu jung für Autofiktion ist, ist er im Einklang mit der Gesellschaft und ungehemmt... Die Form kann ebenso ausgefeilt oder gekonnt dekonstruiert sein und sowohl poppige Sprüche als auch elegante Sprache beherrschen. Er ist kühner und damit riskanter, aber wie kann man sich sonst von der Masse abheben? Und genug Schwung für den nächsten, scheinbar schwierigsten Schritt gewinnen: das Schreiben des zweiten Romans.

Marguerite ist verheiratet und hat drei Kinder. Sie ist ein Engel im Haus. In den Nachkriegsjahren erlebt sie „das furchtbare Gefühl der Zufriedenheit einer braven kleinen Hausfrau, die ihr sauberes und ordentliches Zuhause mit dem dampfenden Kochtopf betrachtet.“ Das Familienleben blüht in dem kleinen Landhaus. Später zieht es sie in die geschäftige Stadt. Doch etwas passiert, das das gewöhnliche und eintönige Leben durcheinanderbringt. Ihre Tochter erinnert sich daran. Sie hat nicht vergessen, dass ihre Mutter eines Tages nicht mehr da war.

Die Erzählerin ruft ihre Geistermutter als Zeugin an, befragt sie, rekonstruiert das Fehlende: „Ist es das gewöhnliche Leben, das du nicht mehr ertragen kannst, oder die fehlende Wahl?“ Sie sei mit „dem Anderen“ abgereist, diesem Mann, einem Langstreckensegler, zu dem sie sich in Barcelona trifft, oder vielleicht in Brest, wer weiß? „Wenn in dieser Geschichte nichts Greifbares ist, kann ich genauso gut dem Zufall, der Intuition vertrauen.“

Die Ermittlungen stocken. Das Hausfrauendasein in den 1950er-Jahren schürt Frustration und Wut: „Auch dir muss alles begehrenswerter erscheinen als die zerstückelten Stunden, die du drinnen verbringst, immer beschäftigt, nie spektakulär.“ Doch was ist aus Marguerite geworden? Ihre Tochter plant tausend Wege. Wonach suchte die abwesende Frau? „Es fällt mir so schwer, meine Vorstellungen in Worte zu fassen“, gesteht die Autorin.

Reine Bellivier zeichnet ein einfühlsames Porträt dieser Virginia Woolf aus Deux-Sèvres, einer Frau, die sich nur durch Flucht befreien kann. Ein fragiler Debütroman, wie ein zerbrochenes Tongefäß, das in kleinen Stücken wieder zusammengefügt wurde. Diese Scherben eines gewöhnlichen und doch so einzigartigen Lebens.

Es könnte die banale Geschichte zweier Teenagerinnen sein, die lebenslange Freundinnen waren und schließlich getrennte Wege gehen und den Kontakt verlieren. Jess, zu nett, um ein Vermögen zu machen, blieb zurück, fuhr den Schulbus und tröstete alle. Constance floh nach Paris: Sie wurde Fernsehmoderatorin, verbarg ihre Wurzeln und tat alles, um in Erscheinung zu treten. Der Tod ihrer Großmutter brachte sie zurück ins Alpental, und die Kluft traf sie: Stammte sie wirklich aus diesem Land? „Einen Moment lang stand sie da, allein im Lärm der anderen und der Kaffeemaschine, vornübergebeugt, rührte in ihrem Kaffee und ihren verworrenen Gefühlen.“ Denn jeder im Dorf war involviert, vom Bar-Tabak-Besitzer bis zum Biobauern.

Konfrontiert mit dem „wahren Leben“, entdeckt der audiovisuelle Star „Frankreich mit zwei Geschwindigkeiten“ und erinnert sich auch an das Leben davor: „Es reicht nicht, Orte zu verlassen, damit Orte einen verlassen.“ Der intime Teil, die Erinnerungen an die Jugend, der Groll und die Liebe sind in die Falten des Berges eingeschrieben, aber nicht nur.

Die Journalistin Camille Bordenet nutzt die Gelegenheit, in ihrem Roman die Herausforderungen des Landlebens aufzuzeigen: die Spannungen mit Touristen, die nach Authentizität suchen, den Eindruck administrativer Vernachlässigung, aber auch die Energie der Menschen, die dörfliche Solidarität. So viele Herausforderungen des Landlebens, verkörpert durch Jess und Constance, die sich wiederfinden, die Distanz verringern und vielleicht ein gemeinsames Schicksal anerkennen müssen.

Ein Teil der Gewalt wird von Generation zu Generation weitergegeben, heißt es in Mathilda Di Matteos Roman „Die gute Mutter “. Véronique ist das, was man in der Populärkultur eine „Cagole“ nennt. Eine Frau aus dem Süden (hier aus Marseille), die sich spärlich kleidet, laut spricht und zu viel Make-up trägt. „Manche sagen, sie ist vulgär, aber ich würde sagen, sie ist sonnig. Eine Hitzesonne, die aufbrausende Art“, sagt Clara, ihre Tochter. Die Geschichte beginnt mit dem Anschein einer Komödie. Eine Arbeiterfamilie: Der Vater ist Taxifahrer, die Mutter Sekretärin. Ein brillantes Kind, das an der Sciences Po studiert und dort einen sehr schicken, sehr gutmütigen Freund gefunden hat.

Als sie ihn ihren Eltern vorstellt, ist das ein Kulturschock. Weil er groß ist, nennt Véronique ihn „die Giraffe“. Weil sie einfach sind, schämt sich Clara ein wenig für ihre Eltern: „Sie benutzt Wörter, die größer sind als sie, um uns klein zu machen“, bemerkt ihre Mutter. Aus dieser klassischen Diskrepanz entstehen einige reizvolle Passagen über den Klassenkampf.

Doch nach und nach verändert sich der Roman. In kurzen Sätzen ( „Ich sage mir oft, dass es eines Tages eine Tragödie geben wird. Ich werde dich schlagen oder töten“, sagt die Giraffe eines Abends zu ihm) bricht aus der fröhlichen Atmosphäre plötzlich die Frage nach Gewalt gegen Frauen hervor. Wie sie schweigen, wie sie von Generation zu Generation weitergegeben wird. All dies wird ohne Demonstrativität erzählt, mit Energie, einem rauen Stil und einer Erinnerung an die Kraft mütterlicher Liebe. „Diese gute Mutter“ ist ein guter Roman.

Es war einmal Hector und Luz. Jung. Verliebt. Aber kein Paar wie jedes andere. Denn beide haben „das gewisse Etwas“ : diese Behinderung, geistig oder körperlich, die sie zu „Einzelkindern, gesegnet oder verflucht, ganz egal, aber unter ganz besonderen Umständen geboren“ macht. In den Augen der Gesellschaft erscheint ihre Beziehung ungültig. Sind Behinderte zur romantischen Einsamkeit verdammt? Diese Geschichte erzählt Gabrielle de Tournemire in diesem einfühlsamen und leuchtenden Debütroman.

Die 27-jährige Absolventin der École Normale Supérieure leistete 2021 ein Jahr gemeinnützige Arbeit in einem Wohnheim für Erwachsene mit Behinderung. Diese Erfahrung prägt ihre sensible und taktvolle Sichtweise und verleiht ihrem Schreiben eine schreiend wahre Wahrheit. Mit Finesse beschreibt „ Des enfants uniques“ den Schock und die Ambivalenz der Eltern, wenn die Ärzte die Behinderung feststellen; die Ängste, die sie angesichts der Zukunft empfinden; die Fallstricke und die alltäglichen Dilemmata. Hindert uns Überfürsorglichkeit am Erwachsenwerden?

Gabrielle de Tournemire baut eine Galerie wunderschöner Charaktere um ihre Helden herum auf, wie zum Beispiel Carlo, den Erzieher. Er verkörpert zunächst die Zweifler („Aber warum zum Teufel fiel es ihm so schwer, diese Liebe ernst zu nehmen?“), bevor er dem Paar hilft, stärker zu werden. Wie er ist auch der Leser fasziniert und berührt von Hector und Luz, Luz und Hector, ungewöhnlichen Kindern mit gewöhnlichen Träumen: „Geduldig würden sie sich auf etwas zubewegen, das dem Glück ähnelte.“

Ein Dorf. Zwei junge Nachbarn. Wege, die sich im Erwachsenenalter trennen. „Ich glaube, du bist der erste schweigsame Mensch, den ich je getroffen habe.“ Daran erinnert sich der Erzähler, als er zurückdenkt und sich an seinen verstorbenen Freund wendet. Jahrelang hatten sich die beiden Männer nicht gesehen, jeder hatte einen anderen Weg eingeschlagen. Der eine hatte das lothringische Dorf ihrer Kindheit verlassen, um anderswo zu studieren und sich ein Leben aufzubauen. Der andere war geblieben und hatte sich sozusagen verflüchtigt, sich aus dem gesellschaftlichen Leben zurückgezogen, war in der Welt verschwunden, noch bevor er Jahre später wirklich starb.

„Das Land, auf dem du gingst“ ist ein Brief an einen verlorenen Freund. Daniel Bourrion versucht mit kleinen, impressionistischen Akzenten, diesem Freund mit seiner „löchrigen Vergangenheit“ ein Gesicht zu geben, eine Reise zu erzählen. Eine Schulerinnerung hier, die Erinnerung an ein Dorffest dort, ein kompliziertes Familienschicksal. Doch es ist schwierig, die Schritte eines Menschen nachzuvollziehen, der nie versucht hat, Spuren zu hinterlassen. „All diese Abwesenheit (...) . Dieser geheimnisvolle Heiligenschein bist du, quasi schon ein Geist“, schreibt Daniel Bourrion.

Die Sprache des Debütromanautors und Kurators von Stadtbibliotheken entfaltet sich organisch und einfallsreich und erzählt von kleinen, aber wichtigen Existenzen, vom Leben am Rande der Gesellschaft und der Einsamkeit des Landes. Er versucht, jemandem, der sie nicht oft benutzte, die Worte zurückzugeben. „Es ist eine Art Hommage, eine Geschichte darüber, dich nicht im Stich zu lassen.“ Und eine eindrucksvolle Übung in Freundschaft.