'La Traviata' al Real: lo scandalo è un classico

È sorprendente che siano passati vent'anni da quando Willy Decker sconvolse la scena internazionale con la sua radicale e trasgressiva Traviata al Festival di Salisburgo. È anche sorprendente la facilità con cui lo "scandalo" sia diventato un classico nei teatri occidentali. La Traviata di Decker – e quella di Verdi … – ha girato teatri grandi e piccoli. E riappare al Teatro Real come epilogo trionfale della stagione. Ciò è dovuto sia alla proliferazione di spettacoli nell'arco di un mese – dal 24 giugno al 23 luglio – sia alle rassicurazioni dei creatori musicali . A partire dal maestro Henrik Nánási , la cui affinità per il repertorio verdiano garantisce la "realizzazione" dell'evento e funge da riferimento in buca per i tre cast reclutati dal Teatro Real alle soglie dell'estate. Nadine Serra, Xavier Anduaga e Luca Salsi saranno i protagonisti della prima rappresentazione che inizierà martedì, mentre il tenore peruviano Juan Diego Flórez sarà la star di tre spettacoli molto attesi a luglio.

Willy Decker non diresse La traviata . La profanava. La riesumava . La tirava fuori dalla teca del Museo Verdi e la metteva, nuda, sul palcoscenico come se il decoro, le convenzioni e il tulle di camelie fossero ostacoli alla comprensione di cosa diavolo stesse parlando Verdi quando l'adattò. La Signora delle Camelie La Violetta di Decker non vive a Parigi né muore su un divano di velluto : lo fa su una pista di pattinaggio esistenziale dove l'amore, la morte e il tempo non sono menzionati nel condizionale, ma nell'imperativo.

Nessuno che abbia visto quella produzione – quella di Salisburgo del 2005, con Netrebko in stato di grazia e Villazón ancora intero – ha mai percepito La Traviata con lo stesso sguardo. Decker decostruisce la logica del serial per trasformarlo in un dramma metafisico . Non ci sono mobili, né velluti, né la società borghese a redimere la cortigiana. Solo un palcoscenico bianco, un gigantesco orologio – simbolo fallico, simbolo del tempo che scorre, simbolo della fatalità – e un Dottor Grenvil che incombe come la Morte.

Decker non reinterpreta. Rivela . E così facendo, espone le viscere del melodramma. Niente più fazzoletti. Niente più eroine sacrificali. La sua Violetta non si spegne tra le camelie. Crolla come un cadavere vissuto troppo a lungo. Il suo abito rosso – più espressione di sangue che di desiderio – non è un guardaroba: è uno stigma, un sudario che copre il suo inferno.

E qui sta il miracolo. Che un'opera del 1853 , manipolata, sfruttata e addomesticata per un secolo e mezzo, recuperi, nelle mani di un minimalista tedesco, una violenza espressiva che nemmeno i registi più audaci osano sfiorare. Il gigantesco orologio che occupa l'atto finale – la fine di tutto – non è un mero artificio scenico. È il personaggio principale. Gira come l'ago della malattia nei polmoni di Violetta. Come la società gira intorno al cadavere che ancora respira . Come l'ipocrisia di un mondo che celebra la sua bellezza ed è sconvolto dalla sua libertà.

Verdi lo sapeva, Decker lo sapeva. Che La traviata non parla d'amore, ma della sua impossibilità. Non di redenzione, ma di dannazione. E che se Violetta muore, non è di tubercolosi : è perché non ha più un posto in un mondo che la scarta e la bandisce non appena non è più utile.

L'audacia della produzione non sta nella sua modernità, ma nella sua nudità, nel suo rifiuto del trucco di scena , nel suo rifiuto di mascherare la brutalità della trama con merletti ottocenteschi. Decker toglie i lustrini per lasciare i personaggi per quello che sono: fantasmi. Alfredo è un codardo infantile. Germont Sr., un boia educato. E Violetta, l'unico essere umano nella storia. L'unica che ama senza calcolo. L'unica che si sacrifica senza chiedere ricompensa. Ecco perché la sua morte non ti commuove. Brucia. Non piangi per lei . Piangi per te stesso . Per la codardia di Alfredo, per la crudeltà di Germont, per la passività del pubblico. Perché nello sguardo fisso di Netrebko – lei è stata la prima – in quella camminata finale attraverso il vuoto bianco, riconosciamo la nostra fragilità. Quella di aver lasciato morire tante Violette in nome del decoro, della famiglia, della decenza.

Ed è lì che Willy Decker trama il suo più grande sacrilegio . Non all'opera , ma al pubblico. Gli nega conforto. Lo deruba del suo climax. Non c'è aria da salvare, nessuna riunione da consolare, nessuna tomba con fiori. Rimane solo il silenzio. Il tempo. L'orologio. E una veste rossa che non avvolge più un corpo, ma un'idea . Che l'amore, quando è vero, non ha posto. Né nell'opera, né nella vita.