Nunca nos perdones

Siempre te he querido tanto. No sé por qué, pero si alguna vez me encuentro en tus jardines, mi alma se transforma. Mi corazón fluye hacia ti de una manera diferente. Cuando te veo, una extraña sensación se instala en mi corazón. Dije: «No sé por qué», pero creo que sí. ¿Cómo puedo explicarlo? Cuando estoy contigo, siento que estoy en medio de una narrativa silenciosa pero profunda.

A veces escuchas una canción en un idioma que no entiendes. No sabes qué dice, pero la voz del cantante y la melodía te penetran. Múltiples emociones se agitan en tu alma simultáneamente. Deseas escuchar la canción una y otra vez, para que las sensaciones que sientes no se desvanezcan, para que perduren. Ni siquiera puedes identificar la sensación; la acabas de saborear y no quieres que se desvanezca. Así, siento tu narrativa serena pero profunda, como una canción cuya melodía me penetra.

Claro que los quiero mucho, pero contigo, no siento esa "melodía que me impregna" cuando estoy en un pinar o un álamo. ¿No ocurre lo mismo en nuestras relaciones con la gente? ¿Acaso no fluyen nuestros corazones de forma diferente para algunas personas? ¿Acaso no cada uno crea su propio amor?

Puedes vivir mil años, por eso tu otro nombre es el árbol inmortal. Cuando vives mil años, compartes tu secreto, diciendo: «Estoy curado, vivirás mucho tiempo conmigo». Ni la sequía ni la tormenta pueden derribarte fácilmente. Tu tronco se marchita, tus ramas se curvan, tu corteza se agrieta, pero tus raíces se aferran tenazmente a la tierra. Tú sabes mejor que nadie cómo desafiar al tiempo. Cuando caminas por un olivar, en realidad estás caminando por la historia, por eso tu narrativa es tan profunda. Cuentas la historia de un viaje larguísimo, de incontables generaciones pasadas.

Mis queridos olivos, la última vez que visité su jardín fue en abril. Me senté a la sombra de uno de ustedes, pero los escuché a todos, deseoso de oír y comprender lo que tenían que decir. Me quedé allí, fascinado por la melodía de su mágica canción, cuya letra desconocía, que todos cantaron juntos. Mientras escuchaba su historia, imaginé caballos alados volando sobre las laderas. El suelo estaba lleno de hierba, flores moradas, margaritas y amapolas. Las abejas zumbaban sobre las flores; su jardín era hermoso.

Aquí en nuestro país, solo quienes viven contigo, y quienes tienen mente y corazón, conocen tu valor. Cuando veo lo que se ha hecho por ti, me doy cuenta de que tu valor fue más reconocido en mundos pasados.

Durante la época romana, quienes cultivaban olivares estaban exentos del servicio militar y de impuestos. La primera ley promulgada para protegerlos prohibía la tala de más de dos árboles al año en cualquier olivar.

¿Has oído lo que dijo sobre ti el antiguo filósofo griego Aristóteles? «Cualquiera que corte o tale un olivo, ya sea de propiedad pública o privada, será juzgado. Si es declarado culpable, será castigado con la pena de muerte».

Desde la antigüedad, tu rama ha sido símbolo de paz. En los versos de Homero, apareces como la esperanza que repara los estragos de la guerra. Durante el Diluvio de Noé, al retirarse las aguas que cubrían la tierra, una paloma regresó al arca con tu rama en el pico. Esa pequeña rama se convirtió en presagio del mayor temor de la humanidad: la tierra vuelve a existir, la vida vuelve a ser posible. Cuando Atenea y Poseidón lucharon por la ciudad de Atenas, Poseidón presentó un caballo capaz de agitar los mares con su poder; Atenea te ofreció a ti, el olivo. El pueblo prefirió la fertilidad de la tierra al poder del agua. Así, la diosa de la sabiduría conquistó la ciudad, y la civilización echó raíces en ti.

En todos los libros sagrados conocidos, eres el símbolo de la santidad, la inmortalidad, el renacimiento, la purificación, la sabiduría, la inteligencia, la justicia, la prosperidad y la salud.

¿Lo sabías? Durante los últimos diez años, no he deseado que llegara el verano. Cada verano, las montañas, las rocas, las llanuras y los bosques de mi país, donde el petróleo fluye de sus montañas y la miel de sus llanuras, arden con la vida que hay en ellos.

Las montañas y las piedras son negras como quemaduras, nuestros pulmones son como heridas de quemaduras…

¿Qué tipo de quemadura es esta y qué tan grave es? ¿Qué ungüento curará nuestra herida?

El mal, la ignorancia, la avaricia, el terrorismo, el calentamiento global, la crisis climática… Todos andan con fuego en las manos. Y por si fuera poco, los estamos sacrificando a las minas con nuestras propias manos.

A nadie le importan las abejas, ni las flores, ni las aceitunas.

¿Cómo se sobrevive? Protegiendo la naturaleza, los olivos, los bosques, los recursos hídricos y el suelo.

Olivo, el más sabio de los árboles, eres uno de los regalos más especiales y preciados presentados a la humanidad.

Nunca nos perdones, ¿de acuerdo?