'La Traviata' no Real: o escândalo é um clássico

É impressionante que vinte anos se passaram desde que Willy Decker abalou a cena internacional com sua radical e transgressora La traviata no Festival de Salzburgo. Também é impressionante como o "escândalo" se tornou um clássico nos teatros ocidentais sem esforço. La traviata de Decker — e de Verdi ... — já percorreu grandes e pequenas casas. E reaparece no Teatro Real como o epílogo triunfal da temporada. Isso se deve tanto à proliferação de apresentações ao longo de um mês — de 24 de junho a 23 de julho — quanto às garantias dos criadores musicais . A começar pelo maestro Henrik Nánási , cuja afinidade com o repertório de Verdi garante a "execução" do evento e serve de referência na plateia para os três elencos recrutados pelo Teatro Real no limiar do verão. Nadine Serra, Xavier Anduaga e Luca Salsi encabeçam a primeira apresentação que começa terça-feira, enquanto o tenor peruano Juan Diego Flórez é a estrela de três apresentações muito aguardadas em julho.

Willy Decker não regeu La traviata . Ele a profanou. Ele a exumou . Tirou-a da vitrine do Museu Verdi e a colocou, nua, no palco, como se o decoro, a convenção e o tule de camélias fossem obstáculos para entender o que diabos Verdi estava falando quando adaptou A Dama das Camélias A Violetta de Decker não vive em Paris nem morre num sofá de veludo : ela o faz numa pista de gelo existencial onde o amor, a morte e o tempo não são mencionados no condicional, mas no imperativo.

Ninguém que tenha assistido àquela produção — a de Salzburgo, em 2005, com Netrebko em estado de graça e Villazón ainda inteiro — jamais percebeu La Traviata com o mesmo olhar. Decker descontrói a lógica do seriado para transformá-lo em um drama metafísico . Não há mobília, nem veludo, nem sociedade burguesa para redimir a cortesã. Apenas um palco branco, um relógio gigantesco — um símbolo fálico, um símbolo do tempo se esgotando, um símbolo da fatalidade — e um Doutor Grenvil que espreita como o Ceifador.

Decker não reinterpreta. Ela revela . E, ao fazê-lo, expõe as vísceras do melodrama. Chega de lenços. Chega de heroínas sacrificiais. Sua Violetta não morre entre camélias. Ela desaba como um cadáver que viveu demais. Seu vestido vermelho — mais uma expressão de sangue do que de desejo — não é um guarda-roupa: é um estigma, uma mortalha que encobre seu inferno.

E aí reside o milagre. Que uma ópera de 1853 , manipulada, explorada e domesticada por um século e meio, recupere, nas mãos de um alemão minimalista, uma violência expressiva que nem mesmo os diretores de cinema mais ousados ​​ousam tocar. O relógio gigantesco que ocupa o ato final — o fim de tudo — não é um mero dispositivo cênico. É o personagem principal. Ele gira como a agulha da doença nos pulmões de Violetta. Como a sociedade gira em torno do cadáver que ainda respira . Como a hipocrisia de um mundo que celebra sua beleza e se choca com sua liberdade.

Verdi sabia, Decker sabia. Que La traviata não é sobre amor, mas sobre sua impossibilidade. Não sobre redenção, mas sobre condenação. E que, se Violetta morre, não é de tuberculose : é porque ela não tem mais lugar em um mundo que a descarta e a bane assim que ela deixa de ser útil.

A audácia da produção não reside na sua modernidade, mas na sua nudez, na sua rejeição da maquilhagem de palco , na sua recusa em disfarçar a brutalidade da trama com rendas do século XIX. Decker retira os enfeites para deixar as personagens como são: fantasmas. Alfredo é um cobarde infantil. Germont Sr., um carrasco educado. E Violetta, o único ser humano na história. A única que ama sem calcular. A única que se sacrifica sem pedir recompensa. É por isso que a sua morte não te comove. Dói. Não choras por ela . Choras por ti mesmo . Pela covardia de Alfredo, pela crueldade de Germont, pela passividade do público. Porque no olhar fixo de Netrebko — ela foi a primeira — naquela caminhada final pelo vazio branco, reconhecemos a nossa própria fragilidade. A de termos deixado tantas Violettas morrerem em nome do decoro, da família, da decência.

E é lá que Willy Decker trama seu maior sacrilégio . Não para a ópera , mas para o público. Ele nega-lhe consolo. Ele rouba-lhe o clímax. Não há ária para salvar, nenhuma reunião para consolar, nenhum túmulo com flores. Só resta o silêncio. O tempo. O relógio. E um manto vermelho que não envolve mais um corpo, mas uma ideia . Esse amor, quando é real, não tem lugar. Nem na ópera, nem na vida.