Déambuler dans les tribunaux, raconter l'histoire d'une vie normale suspendue entre le bien et le mal

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Qu'est-ce que la vie normale ? Est-ce que c'est ce qui se passe entre une cour d'assises et une autre ? Non. Il n’y a pas de séparation des carrières. La lecture de La vita normale (Adelphi, 193 pages, 19 euros), le dernier livre de Yasmina Reza paru en France sous le titre Récits de certains faits, permettra au lecteur assidu de retrouver l'écrivain aimé, celui qui sait regarder. Il retrouvera l'acuité de ses synthèses (« visage rond, blondinette vermeille »), la vue de certains aperçus d'humanité (« L'avocat Thomas Bidnic secoue la tête à plusieurs reprises. Bossu, robe froissée, air résolu et rebelle, il feuillette papier après papier, murmurant quelque chose à l'oreille de son assistante, il est dévoué corps et âme à son client. Au fil des jours, il apparaît de plus en plus mal rasé »), l'intelligence brutale d'un simple regard jeté sur un tee-shirt, sur une manière de se tenir ou d'exister (tout le chapitre « Monsieur Louette »).

Pour tous les autres, la surprise de découvrir que l'écrivain court les tribunaux – ses plus fidèles disciples le savaient déjà – et c'est peut-être là qu'elle a perfectionné sa principale vertu. Une vertu qu'il exerce dans les interviews et dans l'écriture dramatique, pas seulement dans les romans, réussissant à rendre presque tout ce qu'il dit intéressant. Un atout précieux, car il n’y a pas beaucoup d’écrivains aujourd’hui qui peuvent nous dire quelque chose que nous ne savons pas. La majorité a pris la pensée récurrente comme modèle, confirme ses tics, adopte ses langages et ses formes, et en même temps ramasse des consubstantiels et des adeptes – en fait c'est mortellement ennuyeux partout, tout le monde s'arrête aux mêmes stations, on se baigne deux cents fois dans la même rivière, les bateliers-écrivains embarquent à bord de leurs bateaux-échos les mêmes passagers qui se complimentent et les paient ensuite au batelier-écrivain, qui est de plus en plus tout le monde et de moins en moins lui-même, un conformiste de l'eau et de la terre, flottant et galopant, un séducteur et un représentant moral, omniprésentement soucieux d'adhérer à ce que Yasmina Reza, dans un tout autre contexte (spécifiquement Noël, lire le chapitre « Chanson de Noël »), appelle le « nous » fédératif. Faisant allusion à un « nous » au nom duquel il se sent autorisé à parler, à penser, à écrire – un « nous », écrit Reza, « qui m’a semblé téméraire toute ma vie ».

Devant s’adresser à la fois à des lecteurs réguliers et non réguliers, mais surtout à ceux – les plus chanceux – qui ont encore tout à lire, nous dirions que Yasmina Reza est quelqu’un qui sait dire l’ambiguïté . Qui sait décrire, en chacun de nous, la proximité entre le bien et le mal, formes de l'humain banal. « La fin est quelque chose d'indéfinissable, à l'origine il pourrait y avoir un ciel gris, une nuit blanche, on ne sait jamais où on va finir ». Et ce n'est pas tout : à travers cet inventaire raisonné de reliques émotionnelles, de rues vénitiennes, de bribes d'histoires, de petites-filles qui ne dorment pas la nuit, de femmes trahies par des inconnus sur des applications de rencontre - le chapitre intitulé « Antony Laroche », qui raconte l'histoire de Jack Sion, un violeur tremblant de soixante-six ans, est splendide - Reza nous offre une encyclopédie d'existences qui pourraient être les nôtres, et qui pourtant ne le sont pas. Mais de peu, car chacun de nous est une version improvisée de lui-même de temps à autre, une version toujours dépendante de la météo, capricieusement postprandiale, conditionnée par des circonstances risibles et donc cruciales. Reza sait trouver la vie – la vie normale – dans ce qui se passe ainsi, par erreur, par inadvertance, non pas parce que quelqu’un l’a choisi mais, souvent, par manque de quoi que ce soit d’autre ; ou, au contraire, par à-coups énergiques, imprévisibles, à l'improviste, selon d'impétueuses contradictions de la logique . En tout cas, la vie normale, c'est ce qui nous arrive sans que nous cherchions de raisons. Et tandis que les raisons ne nous cherchent pas, nous vivons d'abord, avec tous les imprévus mal gérés, et ensuite nous essayons de donner un sens à ce que nous avons fait. C’est à travers des processus – intentions, faits, motivations – que nous nous trompons en pensant que nous pouvons tout relier à autre chose, mais l’indomptable chaos de la vie est toujours là, menaçante et moqueuse, sous nos yeux. Et il y a toujours quelque chose qui nous murmure à l’oreille : « Tu ne m’attraperas jamais. »

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