Extrait du livre : « Le Premier Gentleman » de Bill Clinton et James Patterson
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L'ancien président Bill Clinton et l'auteur à succès James Patterson ont déjà collaboré sur des thrillers se déroulant à la Maison-Blanche : « The President Is Missing » et « The President's Daughter », deux best-sellers du New York Times. Ils s'associent désormais pour leur troisième roman, « The First Gentleman » (à paraître le 2 juin chez Little, Brown & Co.).
Dans leur dernier thriller, la présidente des États-Unis se présente à la réélection tandis que son mari est jugé pour meurtre.
Lisez un extrait ci-dessous et ne manquez pas l'interview de Tracy Smith avec James Patterson et Bill Clinton sur « CBS Sunday Morning » le 1er juin !
« Le Premier Gentleman » de Bill Clinton et James Patterson
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PrologueAdministration du président Wright Troisième année : septembre
1Brentwood, New Hampshire
Cole Wright est assis sur le siège arrière d'un Chevrolet Suburban noir blindé, l'un des trois d'un convoi qui s'élance à toute vitesse sur la route 125 dans la région côtière du New Hampshire.
Deux voitures de police d'État vert foncé, gyrophares allumés, mènent ce cortège sobre, réduit pour l'occasion. La limousine présidentielle, la Bête, est de retour à l'aéroport, accompagnée de l'équipe de contre-attaque des services secrets, du personnel de soutien, des fourgonnettes des médias et d'une ambulance entièrement équipée.
Trois ans après l'élection, Cole est toujours excité de voir la circulation se réduire comme par magie, même s'il est bien conscient que c'est pour la commodité et la sécurité de la femme assise à côté de lui - son épouse, Madeline Parson Wright, la présidente des États-Unis.
Il est juste le Premier Gentleman.
Une fine bruine éclabousse les vitres blindées. L'agent accélère à cent à l'heure sur l'autoroute à deux voies.
« Deux minutes plus tard », annonce Burton Pearce, le chef de cabinet du président. Pearce est assis sur un strapontin dos à la route, face au couple présidentiel. Il est pâle et sérieux, vêtu d'un de ses nombreux costumes gris identiques. « Le Fantôme Gris », comme l'appellent ses collaborateurs. Le président hoche la tête sans lever les yeux.
Cole jette un coup d'œil aux tampons CONFIDENTIELS sur les pages que Maddy lit tandis que le convoi ronronne. Il sait que ces pages représentent le plus grand pari politique de son administration – de toutes les administrations. Elle devrait être dans le Bureau ovale à téléphoner et à forcer les bras, mais au lieu de cela, elle est là avec lui. Une puissante marque de soutien personnel.
Maddy pose son dossier de briefing. Cole lui prend la main et la serre.
Elle le serre en retour. « Ne t'inquiète pas », dit-elle. « Après tout ce qu'on a traversé ensemble, on peut s'en sortir aussi. »
Le Suburban ralentit pour effectuer un virage serré derrière l'escorte policière. Le convoi avance désormais à seulement soixante-dix kilomètres à l'heure. De chaque côté de la route, les habitants brandissent des pancartes grossières peintes à la main.
NOUS CROYONS EN TOI, COLE !
RESTE FORT, COLE !
CONTINUE D'AGITER, COLE !
Il regarde par la vitre latérale teintée. C'est bientôt l'heure du match. Il sent ses muscles se contracter, sa concentration se réduire, comme à l'époque où il était tight end pour New England – avant que sa blessure au genou ne le force à quitter le terrain. Il se souvient de la tension qui montait dans le vestiaire des Patriots, presque jusqu'à la rupture, jusqu'à ce que l'équipe sorte à la lumière, et sous les acclamations de la foule, il se disait : « Ouais, on va bien. On va y arriver. »
Mais aujourd'hui ?
Aujourd'hui, il n'en est plus si sûr.
La façade en briques rouges du palais de justice du comté de Rockingham apparaît. La route est bordée de barrages policiers qui retiennent des centaines, voire des milliers , de badauds. Ici, certains panneaux ont une tonalité différente.
ÉCUME!
MONSTRE!
JUSTICE POUR SUZANNE !
« Ne t'inquiète pas pour ces gens-là », dit Maddy. « Ils ne savent pas de quoi ils parlent. »
« Je me fiche des gens sur la route », dit Cole. « Je m'inquiète pour les douze personnes qui m'attendent à l'intérieur. »
Alors que le Suburban ralentit, deux femmes sautent devant et déroulent une longue banderole.
CONDAMNEZ COLE WRIGHT ! ENVOYEZ-LE DIRECTEMENT EN ENFER !
Merci pour vos gentils vœux , pense Cole.
2
Un millier de manifestants, de journalistes et de curieux locaux sont entassés sur le parking détrempé. Le convoi traverse les grands conifères qui bordent le trottoir menant au palais de justice lorsque je réalise que j'ai oublié mon parapluie dans ma voiture. Trop tard.
Le comté de Rockingham n'a jamais été aussi bien protégé. Des uniformes représentant tous les services de police du New Hampshire – des policiers locaux à la police de la pêche et de la chasse – patrouillent devant les marches du palais de justice. Sur le toit, un détachement d'hommes et de femmes en tenue tactique et casquettes noires, armés de fusils de précision, est déployé. Ils ne cherchent même pas à se cacher. C'est le travail de leurs collègues, postés à des endroits invisibles.
J'entends quelqu'un m'appeler : « Brea Cooke ? C'est toi ? »
Je regarde la foule. Majoritairement blanche. Sans surprise ; environ 89 % des étudiants du Granite State sont caucasiens. C'est une situation à laquelle je me suis habitué en tant qu'étudiant noir à Dartmouth, à environ deux heures au nord. Disons simplement qu'il n'est pas rare que je me fasse remarquer par ici.
Je me retourne. « Ron Reynolds ! »
Ron est un visage amical, comme autrefois, quand lui et mon partenaire, Garrett Wilson, travaillaient tous deux pour le Boston Globe . Il porte sa tenue habituelle : pardessus beige, pantalon kaki et casquette en tweed. Sa grande carte de presse pend autour de son cou.
Je le serre rapidement dans mes bras. « On a tous les deux oublié nos parapluies, je crois. »
Un type en grosse veste camouflage nous bouscule et pointe du doigt la carte de presse de Ron. « Fake news ! » crie-t-il. Ron l'ignore.
« Alors, pourquoi es-tu ici ? » demandai-je. « Tu pourrais être dans une de ces salles de sport, au sec et au chaud. Tu as sûrement une meilleure vue. »
« Je suis payé pour me mouiller », dit Ron. « Même si rien ne se passe. »
Mais quelque chose se passe. J'attends ce jour depuis longtemps. Je vois des gyrophares arriver dans l'allée. Deux voitures de police et trois gros SUV noirs.
"C'est eux !"
Les lumières se rapprochent. Je suis au milieu de la foule, mais soudain, je me sens plus seul que jamais.
Je ferme les yeux une seconde. Mon esprit murmure : « Garrett … »
Je cligne des yeux. Pas maintenant ! Je dois me concentrer. Capturer cette scène pour mon livre. Notre livre. Celui sur lequel Garrett et moi travaillions ensemble. Jusqu'à ce qu'il…
Ron désigne les marches du palais de justice. « Tu vois le podium et les supports pour caméras là-haut ? »
J'acquiesce. « Et eux ? »
« Tout ça pour le spectacle. Il est hors de question que les services secrets autorisent le président et son premier ministre à passer par l'entrée principale. »
« La foule n’appréciera pas d’être trompée comme ça. »
« Tu as raison », dit Ron. « Ils sont venus pour assister à l'Histoire. »
Moi aussi.
C'est la première fois dans l'histoire que l'épouse d'un président est jugée pour meurtre.
3
Le convoi avance lentement vers l'entrée tandis que les policiers repoussent la foule. À l'intérieur du Suburban de six tonnes, au milieu, Cole se frotte nerveusement les mains. Pearce se penche en avant sur son strapontin et dit : « Les shérifs du comté, la police d'État et les services secrets ont frayé un chemin pour que nous puissions contourner le palais de justice. Le temps que la foule et la presse nous remarquent, nous serons à l'intérieur, hors de vue. »
Caché , Cole réfléchit. « Non », dit-il doucement. « Ça n'arrivera pas. »
Pearce cligne des yeux. « Pardon ? »
« J'ai dit non. Entrer par l'arrière du palais de justice signifie que je suis coupable, que j'ai quelque chose à cacher. Tant pis. Je vais faire passer le ballon directement à travers la ligne de mêlée. »
Le Suburban se dirige vers la sortie. Pearce s'énerve. « Cole, on a prévu ça depuis des jours. Mieux vaut arriver par l'arrière, pour des raisons de sécurité et de relations publiques. »
Mais Cole est ferme. « On passe par la porte d'entrée. C'est définitif. »
Il se tourne vers sa femme. « Maddy, veux-tu dire quelques mots sur les marches du palais de justice ? »
C'est une grande demande. Maddy n'a pas besoin de lui révéler la source de la tension dans son regard. Le conflit entre être sa partenaire aimante et servir de présidente des États-Unis, dirigeante du monde libre, est gravé sur son visage.
Maddy regarde son chef de cabinet. « Cole a raison, Burton. On passe par l'entrée principale, la tête haute. »
« Mais, madame, nous y sommes presque. Des dispositions ont été prises. »
Cole voit Maddy se mettre en mode commandant en chef. Calme. Précise. Décidée. « Tu as un téléphone », dit-elle. « Prends de nouvelles dispositions. »
4
Ils sortent ! » Ron attrape ma manche.
Effectivement, j'entends claquer de lourdes portières et je vois du mouvement devant les marches du palais de justice. Les services secrets se démènent pour dégager un chemin vers le podium.
« Il faut du culot ! » m'appelle Ron par-dessus le bruit qui monte.
Un cercle de costumes sombres entoure la présidente Wright et son mari aux larges épaules.
Le président gravit les larges marches et se dirige vers le podium. La foule s'avance. Les policiers la repoussent. Les agents des services secrets observent la marée de visages. Et de mains. Surtout les mains. À la recherche d'armes.
La présidente Wright serre le bras de son mari juste avant qu'elle ne se penche vers les micros. « Mesdames et messieurs, mes chers amis, je serai bref et concis. »
J'entends sa voix résonner sur le parking. Elle marque une pause après chaque phrase pour laisser les mots pénétrer.
« J'ai pleinement confiance en l'innocence de mon mari et je suis convaincue que les bons citoyens du New Hampshire, qui m'ont soutenu au fil des ans, soutiendront également mon mari pendant cette période de crise. »
La présidente se tourne et embrasse son mari sur la joue, s'assurant que les caméras ont un bon angle. Puis, comme si c'était une réflexion après coup, elle revient au micro et déclare : « Je crois en notre système judiciaire et je suis convaincue que justice sera rendue ici. »
Elle prend la main de son mari. L'équipe des services secrets les encercle. Ensemble, ils montent les marches menant aux portes du tribunal.
« Quelle performance », déclare Reynolds.
« C'était une vraie performance. Du pur théâtre. Ce n'est pas un couple, c'est une sacrée entreprise criminelle. »
Mon éclat de voix doit surprendre Ron. Une seconde plus tard, il part chercher des citations.
Une fois de plus, je suis seul. Je scrute la foule. Presque tous, hommes, femmes et enfants, regardent vers le palais de justice, essayant d'apercevoir une dernière fois le Premier Couple.
De l’autre côté du parking, j’aperçois les seules exceptions : un homme et une femme, qui me regardent droit dans les yeux.
J'ai déjà vu ces deux-là. Mes observateurs.
Bon sang. Pas encore.
La foule se déplace et ils disparaissent.
Tout autour de moi, les gens bavardent et crient, mais leurs paroles sont un véritable vacarme. De nouveau, mon esprit murmure : « Garrett … » Je tends la main, m’attendant presque à le voir m’atteindre.
Je retiens mes larmes alors que la réalité me frappe.
L'amour de ma vie, Garrett Wilson, est mort. Et je crois que l'homme dans ce palais de justice est responsable de sa mort.
Le Premier Gentilhomme.
Il a peut-être même appuyé sur la gâchette.
Extrait de « Le Premier Gentleman » de Bill Clinton et James Patterson. Copyright © 2025 par James Patterson et William Jefferson Clinton. Reproduit avec l'autorisation de Little, Brown and Company, une division de Hachette Book Group. Tous droits réservés.
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