Murmullos de la ciudad en Moulins: La humanidad presenció el espectáculo del mini-Puy du Fou y fue aún peor de lo esperado.

Moulins (Allier), corresponsal especial.

Un momento antes, los logotipos de los socios seguían desordenados: Región, Departamento, Agglo, Ciudad y, como todos saben, ya que causó un escándalo, el Fondo del Bien Común de Pierre-Édouard Stérin . Luego, sin transición, aparecieron cinco inmensas banderas nazis. Sí, sí: nazis. Rojas, con esvásticas. La noche del viernes 11 de julio, desde el tejado hasta la planta baja, estas gigantescas pancartas invadieron la fachada del Centro Nacional del Traje y la Escena (CNCS), el gran museo público de Moulins (Allier).

La escena no se desarrolla en una transición fugaz o inocua de Murmures de la cité, este mini-Puy du Fou que se celebra en Auvernia durante tres noches consecutivas hasta el domingo 13 de julio; es, sin duda, el comienzo de un espectáculo mucho más político que cultural, fundamentalmente revisionista y abiertamente antirrepublicano. La secuencia en sí dura casi cinco minutos... ¿Un accidente? Desde luego que no, cuando uno se toma la molestia de analizar al pequeño equipo al mando, proveniente del grupo identitario tradicionalista Sophia Polis, del cual el escritor y colaborador fascista Robert Brasillach sigue siendo una referencia cardinal .

Más allá de lo subliminal, esta proyección en un edificio público francés se asemeja a una burla, incluso a una fantasía hecha realidad. Con cabezas rubias y sienes grises, el público quedará desconcertado, pero no hay problema, al parecer: ahora que por fin todo avanza, con sonido y luz, no nos quejaremos de que el espectáculo no respete la sarcástica instrucción de Godard: «La objetividad son cinco minutos para los judíos y cinco minutos para Hitler». La primera queda completamente borrada, como tantas otras, en este asunto que ni siquiera se referirá a la novela nacional de la Tercera República, sino a un romance nacionalista...

Rebobinemos: durante una buena hora, unos 600 espectadores se han aburrido a más no poder, esperando el comienzo de la velada. Estos dos amantes, durante un buen rato, terminaron sus kebabs, riéndose al oír al servicio de seguridad, desconcertados por su indignación. «Bueno, sí, no es paté-croûte, pero pasamos...». Pero ahora, tanto en la categoría de bronce (15 euros por asiento) como en la de plata (25 euros), en las sillas a ambos lados de la plaza, e incluso en la primera fila, en oro (40 euros), en algunas gradas del centro, por todas partes, la paciencia está llegando a su límite. Tras haber agotado todas sus burlas contra «los ecologistas de mierda que tuvieron que buscarse otro búho de tres patas y media para fastidiarnos » , contra «quienquiera (Emmanuel Macron, n.d.r.) vaya a hacer más anuncios falsos el 14 de julio», contra el alcalde del pueblo al que deberíamos informar cuando llenamos nuestra piscina, dos parejas de jubilados se quejan a coro: «¿No podrían ponernos un poco de música?».

Por suerte, un sacerdote con túnica de cilicio y cuello romano distrae mientras se apresura tras bambalinas, escoltado por un guardia de seguridad. "¿Es un extra o es de verdad?", pregunta una mujer, dirigiéndose a todos. "Porque hoy hay que tener cuidado; estamos en un ambiente bastante inusual con la gente que monta este espectáculo", admite en voz baja.

Nadie presta atención a los legionarios romanos ni a los jerarcas napoleónicos que pasean por la explanada esperando el anochecer. Un dignatario con levita hitleriana, murmurando alemán, acaba de recibir un "Guten Tag". Poca gente escucha a la monja con corneta que, mientras susurra, apoyada en una barrera, llegó el "lunes pasado"...