Louis Sarkozy, el bebé Napo

Dice "querida señora, muy honrado", hace una reverencia como un caballero bien educado, con una sonrisa perfecta, adornada con finas perlas, y pectorales abultados en su camisa inmaculada. Y desde el principio, un acierto: « Libé , de todos modos, ¡qué periódico wokista!». Nunca lo ha leído, confiesa, no avergonzado, pero sí curioso al saber que el periódico cuenta entre sus filas con Philippe Lançon, el orfebre de Lambeau , superviviente de la masacre de Charlie Hebdo : «Ah, Charlie, me encanta, fundamental en la cultura francesa». Son las tres de la tarde, no ha almorzado, pide: Coca-Cola, sándwich club, patatas fritas, finamente doradas en el bar de este hotel cerca del Étoile. "Joder, me muero de hambre", se estira, y su travieso ojo azul se asegura, si el periodista es estúpido, de que se entienda la ambiciosa alusión.

¡Qué heredero de coleccionista! Louis Sarkozy entra en escena justo cuando su padre desaparece, portando un brazalete electrónico. Él la adora, nunca deja de rendirle homenaje, es aún más cruel. Probablemente no lo ve. Él está en su viaje. Tiene 28 años. Él quiere comer todo. Tiene la distinción de su madre, Cecilia. Pero es hijo de Nicolás, igual de descarado, cariñoso, animal, igual, el muslo palpitante bajo la mesa y el verbo glotón con citas, desde Marco Aurelio hasta Zweig, "ese genio que me desfloró" . Su derecha tiene más cuerpo. Quiere reducir drásticamente el déficit, transformar a Francia en una "máquina de asimilación" , devolver a los extranjeros testarudos y delincuentes al extranjero.