Die Wolken waren weiß
Natürlich rufen viele Leute an und fragen nach deinem Namen. Wir müssen es uns zur Aufgabe machen, denjenigen, die sich nicht erinnern, eine kleine Geste zu machen. Was wäre, wenn ich sagen würde:
„Wozu bin ich rechtzeitig,
Es liegt auch nicht völlig außerhalb davon;
Ein einziger, gewaltiger Moment
In seinem unzerbrechlichen Fluss.
Mit einer seltsamen Traumfarbe
Jede Gestalt ist wie taub,
Sogar die Feder, die im Wind fliegt
Nicht so leicht wie ich.
Mein Kopf mahlt Stille
Die grenzenlose Mühle;
Mein Herz hat seinen Wunsch erfüllt
Ein Derwisch ohne Umhang oder Fell.
Eine Rebe, deren Wurzel in mir ist
Ich spüre, dass die Welt geworden ist,
Ein blaues, tiefblaues Licht
Ich schwimme in der Mitte …“
Dieses Jahr brach der Sommer, den ich für weit weg hielt, plötzlich nach Gewitter und Regenschauern herein. Zuerst lehnte ich meine Schultern der Sonne entgegen, sog die warme Luft tief in meine Lungen ein. Ich wärmte meine Knochen. Ich kann noch nicht im Meer schwimmen, bis die Überreste eines kleinen Unfalls vorüber sind. Aber es schadet nicht, eine Schlinge an die Spirale der Nostalgie zu binden. Ich bin wie die Ranken und Blätter des Weinstocks, der unsere Veranda bedeckt. Irgendwann hülle ich mich in das Wiesengras. Plötzlich suche ich nach einem Ast, an dem ich die Fünfzehn-, Sechzehnjährigen festhalten kann:
„Du bist so magisch und warm wie die Abende,
Du warst so einfach und schön wie meine Träume,
Wir lagen tagelang allein, nass
Zum Gras der Sommergärten.
In der Nacht meines Lebens, ruhig und hell
Eine Flut strömte aus deinen Händen,
Wir teilten es wie eine Märchenfrucht
Das Mondlicht kommt von den abgebrochenen Astspitzen.
Ich habe viele Sommer erlebt. Ich bin sicher, viele von euch auch. Ihr habt den Kopf erhoben und die weißen Wolken beobachtet. Oder ihr seid im Schatten einer Platane am Nachmittag in der Träumerei zweier Blicke dahingeschmolzen. Ihr habt hier und da ein brennendes Gefühl gespürt, ihr habt eure Hand an die Brust gelegt und sie in ein Bündel Traurigkeit gehüllt:
„Blau, blau war der Himmel
Die Wolken waren weiß, weiß
Die Leere und Traurigkeit
Was für eine seltsame Sache, die er hineingeschrieben hat …
Seltsam, schön, dann traurig
Licht und Regen zusammen,
Ein Volkslied, das traurig und lang ist,
Und wenn du lachst, blühen die Rosen,
Die Wolken waren weiß, weiß,
Die Schatten sind neblig und tief;
Oh, der Wind, der niemals aufhört
Und der Schlaf der Blumen.
Eine Platane im violetten Licht
Oder am unteren Ende der Kastanie;
Schläfrige, erschöpfte Blicke
Am Nachmittag…
Dein plötzlich lächelndes Gesicht
Im Spiegel des Morgens
Und die Traurigkeit, die mich verrückt macht
Zwischen zwei Ansichten.
Ich weiß es. Ich habe keinen Zweifel daran, dass er den Dichter, Schriftsteller und Wissenschaftler kannte, dessen Namen ich hier nicht erwähnt habe. Mit seinen Werken, seinen Qualitäten und der Tiefe seiner Kultur war er eine der wichtigsten Persönlichkeiten unserer zeitgenössischen Literatur.
Er war einer der ersten Lehrer der Republik. Mit seinem Gedicht „Zeit in Bursa“ fand er eine breite Leserschaft. Er wandte sich vielen Genres zu, wie Gedichten, Erzählungen, Romanen, Essays, Artikeln und Literaturgeschichten. Ich zitiere einen Abschnitt aus der Bursa'da Zaman:
„Ein alter Moscheehof in Bursa,
Das Wasser sprudelt im kleinen Brunnen;
Eine Mauer aus der Zeit Orhans…
Eine alte Platane im gleichen Alter wie er
Von allen Seiten ist ein ruhiger Tag zu sehen.
Die Traurigkeit, von einem Traum zurückgelassen zu werden
Er lacht mich aus tiefstem Herzen aus.
Von der Kühle hunderter Brunnen
Das Grün der Ebene, das Blau des Himmels
Und die göttlichste aller Architekturen.
Jeder Name hier ist eine Botschaft des Sieges:
Als ob Tag, Stunde und Jahreszeit in einem einzigen Augenblick vereint wären
Lebt die Magie der Vergangenheit
Der Traum, der noch immer in diesen Steinen lacht.
Sogar die taubenäugige Stille
Darin schwingt die Illusion einer endlosen Fortsetzung mit.
Der triumphale Spiegel einer silbernen Morgendämmerung,
Muradiye, die bittere Frucht der Geduld,
Das Symbol des Lebens, die weiße Seerose,
Schreine, Moscheen, alte Gärten,
Die glorreiche Geschichte Tausender Soldaten
Der Klang des Tumults ist zu meinem Puls geworden
Er gibt seine Erinnerung an diejenigen weiter, die kommen und gehen.
Bursa schläft jede Nacht mit diesem Traum,
Jeder Morgen wacht mit ihm auf und lacht
Zypressen und Rosen im silbernen Licht
Mit der kühlen Träumerei seiner Brunnen.
Es ist, als stünde ich am Anfang eines Wunders,
Vom Klang des Wassers und dem Klappern der Flügel
Ein Kristallkronleuchter in Bursa, Zeit.
………”
Sie wissen sicher, wen ich meine. Wenn Sie mich fragen, warten Sie bitte auf meinen Artikel morgen.
İstanbul Gazetesi
